Almanaquespot

Folia?

2012-02-15T16:04:00.002-02:00

Relatórios, ensaios e artigos, meu carnaval já começou.

O dia em que eu fui feliz na faixa.

2012-01-23T22:21:00.002-02:00

Não sei se é porque um carro para mim ainda é um plano distante, e por isso talvez eu tenha me tornado uma pedestre ressentida, mas me incomoda brutalmente o fato de os motoristas na cidade de Salvador se acharem os donos da rua, não respeitando os poucos privilégios que nós pedestres ainda temos.
Como se não bastasse ter que, em muitos lugares, andar na pista porque os carros dominaram a calçada estreita, ou sofrermos com as sinaleiras que levam séculos para fechar, ou nos aventurarmos atravessando avenidas movimentadas por medo de ser assaltados ao atravessar uma passarela em lugares perigosos, ainda somos obrigados a esperar por uma brecha para atravessar a rua em lugares onde a prioridade deveria ser nossa: As Faixas de Pedestres.
Depois de muito esperar nessas faixas, às vezes tomando chuva, carregando peso, passando mal, morrendo de fome, precisando ir ao banheiro, e afins, desenvolvi um ódio profundo por tais motoristas. É um ódio tão grande que não consigo conter palavrões, e algumas vezes até crio alguns na hora, pragas etc.

Aqui no Campo Grande, tem uma faixa de pedestre que classifiquei como a Faixa da minha Irritação. Quando fico muito zen, e decido me irritar, é só pensar nela e pronto, já estou irritada.
Essa faixa fica em frente a uma das entradas da Praça do Campo grande, próxima a uma esquina, e se não tivermos sorte, ou ousadia, desistimos de atravessá-la. Ela é tão difícil, porque depois que a sinaleira da faixa anterior fecha, os carros que estão saindo da ladeira da entrada do Vale do Canela passam.Em resumo, sempre tem carro.
Por isso, e por todo o meu ódio, atravesso mesmo. Desfilando, e xingando é claro. Infelizmente é o máximo que posso fazer na hora.

Mas hoje aconteceu uma coisa diferente.

Estava indo atravessar, decidida a não me irritar, e alimentar a conversa que estava tendo com Diego, até a hora em que os carros resolvessem passar, afinal, vi que tinha uma moto vindo em alta velocidade, e que não parecia ter intenção de parar.
Mas, surpreendentemente, ela parou. E mais surpreendentemente ainda, todos os outros carros pararam.
Ao atravessar, numa brecha que as luzes do farol me deram, percebi que o rapaz da moto, era um guarda de transito. Isso explicava a falta de pressa e de buzinas por parte dos outros motoristas.
Atravessei com os olhos rasos d'água, era tanta emoção que nem tive reação apenas atravessei como se o tempo tivesse se dilatado e eu visse as coisas em câmera lenta ao som de "Ooonly youuuuu, can make all this wooooorld seem rigth..." (Somente você, pode fazer este mundo todo parecer direito...) . Ao chegar ao outro lado não resisti e aplaudi, e aplaudi ainda mais empolgada depois de perceber a felicidade nos comentários dos outros pedestres que viveram esse momento tão lindo ao meu lado.

Na volta, já que não vi o guarda de transito, fui para a sinaleira da outra faixa, que é bem mais distante, mas preferi andar mais para que por hoje, pelo menos por hoje, guardasse uma boa recordação daquela FAIXA.

Dos Chatos

2012-01-20T08:38:00.002-02:00

O maior chato é o chato perguntativo.
Prefiro o chato discursivoou narrativo, que se pode ouvir pensando noutra coisa...
Me lembro que fiz um soneto inteiro - bem certinho, bem clássico e tudo - durante o assalto ao Quarto do Sétimo, isto é, quando um veterano de 30 me contava mais uma vez a sua participação nas glórias e perigos daquela investida.As velhotas que nos contam seus achaques também são de grande inspiração poética.
Mas que fazer contra a amabilidade agressiva do chato solícito?Aquele que insiste em pagar nossa passagem, nosso cafezinho, ouquer levar-nos à força para um drinque, ou faz questão fechada denos emprestar um livro que não temos a mínima vontade de abrir...
Ah! ia-me esquecendo dos proselitistas de todas as religiões. Osproselitistas amadores, que são os piores. Quanto aos sacerdotesque conheço, registre-se em seu louvor que eles sempre me falamde outras coisas. Ou me julgam um caso perdido ou um casogarantido... Bem, qualquer que seja o caso, deixam-me em paz.
O que pode acontecer de mais chato no mundo é o chato quese chateia a si mesmo, o autochato.Para essa extrema contingência, descobri em tempo que aúltima solução não é o suicídio. É escrever, desabafar para cima doleitor, o qual, se me leu até aqui, a culpa é toda dele.
Há gente para tudo...

Mário Quintana

Estou de volta

2012-01-20T08:32:00.002-02:00

Depois de dias sem internet, aqui estou. Torcendo para que ela, a internet, resolva ficar. ¬¬

Show de Nação Zumbi

2012-01-15T22:21:00.002-02:00

Acabo de chegar do show de Nação Zumbi!! Confesso que é muito engraçado ir para um show no qual você não sabe cantar uma música.
Mas foi até legal....mas por mim o show todo podia ser na vibe das últimas músicas, onde o povo se acabou nas suas rodinhas de Gladiadores!! Até eu, que não sabia música nenhuma, fiquei com vontade de pular!!! hahaha
Muito Bom.

Ovo virado

2012-01-14T14:17:00.000-02:00

Hoje acordei, como minha avó diria, de ovo virado.
Talvez seja pelo fato de que fui dormir querendo mandar o mundo se explodir.
=D ...será que é a TPM?

Pelo Cérebro

2012-01-13T19:32:00.003-02:00

Como dizem que o cérebro só é capaz de absorver duas horas seguidas de informação, vou dar uma pausa no meu estudo. Só por isso hahaha.
Bem, mas de qualquer forma, A Arte de não Interpretar Como Poesia Corpórea do Ator, está me ajudando muito a entender o que quero escrever em meu artigo sobre ARBÍTRIO. Indico.

Facebook e Twitter X Blog

2012-01-13T17:47:00.001-02:00

Me encontro no meio da sala, tomando o último gole de minha Coca-Cola, pensando na quantidade enorme de coisas que tenho para escrever e fazer, sem saber por onde começar. Então comecei escrevendo no meu blog, item, aliás, que não se encontrava na lista. Hahaha.

Mas andei pensando, porque os blogs, exceto os que são usados como portifólio, sites etc, estão tão decadentes, a exemplo do meu. Falo dos blogs, blogs mesmo, em outras palavras, diário ou sinônimos.

Acho que tudo isso é culpa da supremacia twitter, e facebook. Afinal de contas, o que se pensa vai para o Face, o que se está fazendo, vai para o twitter. Ou seja... não sobra nada para o Blog.

Sugestões??

2012-01-13T17:39:00.001-02:00

Faz tanto tempo que não venho aqui, que acho que nem me lembro como se Bloga. Acho que essa falta de comentários aqui foi o que me desestimulou. Se essa realidade não mudar até o final de 2012, pode não ser o fim do mundo, mas será o fim do meu blog.
Se quem está lendo, tem dicas para mudar essa triste situação, não hesite, deixe sua sugestão.
=D

Pedaço do Reveillon

2012-01-03T01:55:00.001-02:00

".Depois de me banhar nas águas doces, mergulhei no rio e abri os olhos. Tudo era dourado"

Ano Novo

2012-01-03T01:48:00.001-02:00

2012 finalmente chegou. Para alguns significa o último ano da humanidade. Outros o resumem como o fim do mundo. Para outros, é o começo de uma nova Era. E para alguns não é nada. Para outros é uma folha do calendário que é rasgada, e para alguns nem isso. Enfim...

Nunca fui muito amante das festas de fim de ano, mas a chegada de 2012 foi especial.

Para começar, 2011 ao mesmo tempo que me pareceu durar uma eternidade, parece que passou num piscar de olhos. Quando parei para olhar em um site os acontecimentos, quase cai da cadeira de susto.

2011 foi o ano de Dilma, a primeira mulher presidente do Brasil, e Cristina Kirchner foi reeleita como Presidente na Argentina; As cheias no país mataram mais de 700 pessoas; Foi o ano em que o Egito exigiu a demissão do Presidente Hosni Mubarak, e conseguiram, depois da morte de 685 pessoas; A Líbia exigiu a demissão de Khadafi; Terremoto mata mais de 70 pessoas na Nova Zelândia e outras tantas no Japão; Foi o ano do iPad 2 e da morte de Steve Jobs; Japão sofre com o desastre nuclear em Fukushima; O Príncipe William casa com Kate Middleton ; Bin Laden é assassinado; Atentado terrorista mata 77 pessoas em Oslo; Amy Winehouse é encontrada morta em sua casa; ...e mais outros milhares.

Pessoalmente, então, quanta coisa. Foi ano de briga e de paz(es).Foi ano de ARBÍTRIO. Foi ano de amor, foi ano de luta, foi ano de trabalho, foi ano de Base, Foi ano de MACBETH, Foi ano de Fé, Foi ano de Axé, Foi ano de aventura, Foi ano de RICO AVARENTO, Foi ano de mudança, Foi ano de Teatro, Foi ano de ALMANAQUE, Foi ano de Naruto (rs) Foi ano de Família....foi um ano, particularmente, intenso. E o finalizei da melhor forma possível: Sendo ninada pelas águas de Yemanjá, depois de ter sido banhada nas águas de Oxum.

Que venha 2012, com todas as suas dores e delícias.

Para minha mãe

2011-12-31T08:19:00.002-02:00

Por Que Você Me Amou

Por todas aquelas vezes que você me apoiou

Por toda a verdade que você me fez enxergar

Por toda a alegria que você trouxe para minha vida

Por tudo de errado que você transformou em certo

Por todo sonho que você tornou realidade

Por todo o amor que encontrei em você eu serei eternamente grata, meu bem

Você é quem me sustentou

Nunca me deixou cair

Você é quem me acompanhou, através disso tudo

Você foi minha força quando eu estive fraca

Você foi minha voz quando eu não podia falar

Você foi meus olhos quando eu não podia ver

Você enxergou o melhor que havia em mim

Me ergueu quando eu não conseguia alcançar

Você me deu fé porque você acreditou

Eu sou tudo o que sou porque você me amou

Você me deu asas e me fez voar

Você tocou minha mão e eu pude tocar o céu

Eu perdi minha fé, você devolveu-a de volta pra mim

Você disse que estrela nenhuma estava fora de alcance

Você me apoiou e eu fiquei de pé

Eu tive seu amor, eu tive isso tudo

Sou grata por cada dia que você me deu

Talvez eu não saiba tanto, mas eu sei que isto é verdade

Eu fui abençoada porque fui amada por você

Você foi minha força quando eu estive fraca

Você foi minha voz quando eu não podia falar

Você foi meus olhos quando eu não podia ver

Você enxergou o melhor que havia em mim

Me ergueu quando eu não conseguia alcançar

Você me deu fé porque você acreditou

Eu sou tudo o que sou porque você me amou

Você sempre esteve lá para mim

O vento carinhoso que me levava

Uma luz no escuro, brilhando seu amor na minha vida

Você tem sido minha inspiração

Em meio a mentiras você foi a verdade

Meu mundo é um lugar melhor por sua causa

Você foi minha força quando eu estive fraca

Você foi minha voz quando eu não podia falar

Você foi meus olhos quando eu não podia ver

Você enxergou o melhor que havia em mim

Me ergueu quando eu não conseguia alcançar

Você me deu fé porque você acreditou

Eu sou tudo o que sou porque você me amou

O Perigo de histórias pela metade.

2011-12-13T13:36:00.001-02:00

Depois de ver o vídeo ser compartilhado pela milésima vez por amigos meus no Facebook, resolvi falar.

O vídeo em questão é esse:

Gente, o vídeo é lindo, mas a história é um pouco diferente. Esse leão nasceu num circo, e foi entregue ao refúgio, dessa mulher, que cuida dele até hoje. Ele não a reencontrou, ele nunca se separou dela. É lindo, mas se ele fosse solto na floresta, morreria em dois tempos, por ser muito manso.Animais domésticos são animais domésticos, e animais selvagens são selvagens, e para que o equilíbrio do nosso planeta não seja ainda mais prejudicado do que já, acho que isso deveria permanecer assim.Aqui a reportagem completa,e cuidado com histórias pela metade.;)

Super presente

2011-12-13T12:01:00.001-02:00

Primeiro dia, oficial, de férias, e a gripe me derruba. Era tudo que eu queria ¬¬

Tia, me dá um pouquinho do seu papel vermelho?

2011-12-12T11:36:00.002-02:00

Encontrava-me, no meio da noite, sentada na minha, atual, sala improvisada, praticamente soterrada no meio de papéis vermelhos, que serão usados como cartinhas voadoras na cena de Diego, quando me aparecem duas crianças na minha porta.
Já as tinha visto rondando o bar que tem aqui na vila, ou recebendo bronca da mãe, por se aventurarem indo para a praça do Campo Grande meia noite, sozinhos. Mas não sabia sequer os seus nomes.
Chegaram, mostrando a sua curiosidade. Queriam saber com quem eu morava, o que eu estava fazendo, para que eu estava fazendo, e para que servia todo aquele papel vermelho.
Muito pacientemente respondi suas perguntas. Até gostei, por me senti menos só naquela hora. Por ter encontrado uma boa distração para aguentar aquele trabalho chato, que se tratava apenas de dobrar o papel e cortar.
Me disseram seus nomes e o que gostavam de fazer...como toda criança, gostavam de brincar, de fazer dever etc. E foi dessa forma que conheci L. e JV.
Então L. soltou a pergunta que me desarmou, e me deixou tão indignada que perdi a paciência : Tia, me dá um pouquinho do seu papel vermelho?
Olhei em volta, e tinha tanto papel, que não faria falta lhe dar um pouco. Fui cortar um pedaço para ele, quando minha curiosidade falou mais alto. Para que?
Para eu fazer uma caixinha e pedir dinheiro na sinaleira. Se eu fizer um negócio bonitinho, me dão dinheiro.
Parei.
Não. Não posso dar. Tenho pouco papel.
Ouxe, tia! Olha quanto papel tem aí.
Parei.
Não. Já disse que não posso dar. E não vou dar porque não quero te dar. Você não devia sair para fazer isso sabia?
Minha mãe deixa.
Mas não devia deixar.
Ah, Tia. Ela deixa. Eu sempre faço isso, e sabe o que eu vou comprar com o que eu conseguir?
Não.
Um notebook, igual a esse seu.
Parei. Retomei a minha paciência.
Mas não é pedindo dinheiro na sinaleira que você vai conseguir comprar o seu notebook. Sabe como vc vai conseguir um? Estudando muito. Trabalhando muito. Ganhando dinheiro e comprando um.
É. Eu menti.
Então ele tentou mudar de assunto, aos 7 anos, já fazia isso com Maestria, e voltou a me entreter com perguntas sobre o teatro.
O que vc vai fazer com esses pedaços de papel?
Eles vão voar.
Como?
Mágica.
Eu quero ver.
Mas não tem como eu fazer a mágica aqui. A única mágica que posso fazer agora, é pegar um pedacinho de papel desse e fazer um brinquedo pra vcs. Vcs querem?
Com os olhos brilhando Quero! Quero.
Com medo de decepcioná-los, peguei dois pedaços do papel, fiz dois barquinhos de papel, coloquei o nome deles, e lhes dei de presente. Para minha felicidade, os olhos deles ainda brilhavam, tentando decifrar as letras com as quais eu tinha escrito os seus nomes
Obrigado, tia.
Agora cumpram a promessa de vocês. Casa. isso não é hora de criança está na rua. E prometam que não vão usar esse barquinho para pedir dinheiro em lugar nenhum.
Prometo. Prometo.

E saíram.
Não consegui mais cortar nada. E fui dormir, me sentindo impotente.

Janta

2011-12-11T20:09:00.001-02:00

Eu e Amor brincando de cantar.

Janta

Milord

2011-12-04T00:16:00.002-02:00

Gostei da foto. Almanaque século XX. Mostra do módulo IV de interpretação da ETUFBA. Na cena, canto Milord, de Edith Piaf

Dúvida cruel

2011-12-04T00:14:00.000-02:00

Será que assumir para mundo que se quer ser reconhecido é pedantismo (vaidade, orgulho, arrogância, ou que nome se queira dar)?

Desabafo

2011-11-26T16:12:00.000-02:00

Quanto mais trabalhos faço, mais falta para fazer!! O.O

Eu X Ele

2011-11-24T21:45:00.001-02:00

Eu gosto de filme francês, ele de brasileiro.
Ele gosta de Metal, eu de música clássica.
Eu gosto de Química, ele de história.
Ele escreve sonetos, eu nem rima sei fazer.
Eu sou do candomblé, ele não tem religião.
Ele é diretor, eu sou atriz.
Eu desisto fácil, ele é missionário.
Ele é de Oxalá, eu sou de Oxum.
Eu gosto Nelson Rodrigues, ele de Lorca.
Ele gosta de Sartre, eu de Delleuze.
Eu só penso em dormir, ele sofre com a insônia.
Ele prefere não discuti, eu não abro mão de uma DR.
Eu quero aprender piano, ele quer voltar a tocar guitarra.
Ele gosta de Shikamaru, eu de Naruto.
Eu sou sentimental, ele racional.
Ele é popular, eu sou esquisita.
Eu gosto de Sua Mãe, ele de Matanza.
Ele não gosta de ratos, eu não gosto de baratas.
Eu sou ciumenta, ele não.
Ele ama meu sorriso, eu amo sua boca.
Eu sou imprudente, ele inquieto.
Ele gosta de café, eu de nescau.
Eu sou meiga, ele misterioso.
Mas independente de qualquer coisa, ou, talvez, por causa de todas essas coisas...
Ele é o homem da minha vida, e eu a mulher da dele.

Te amo, amor

O Super E

2011-11-21T20:59:00.002-02:00

Toca a sineta.

Em poucos minutos, a escola era preenchida pelo famoso som de recreio. Cadeiras se arrastando, portas se abrindo, e logo em seguida, crianças gritando alucinadas, para aproveitar cada segundo do tão esperado intervalo entre a aula de matemática e ciências.

No meio de todas essas crianças gritantes, tinha um menino que era um pouco diferente. Uma espécie de Harry Potter, um predestinado, um super herói. Enquanto ele gritava 'Tá com você' durante o pega pega, alguns itens de sua preciosa coleção de revistas em quadrinhos repousava em sua mochila.

Desde que se entendia por criança, sua maior diversão era colecionar revistas de super heróis. Batman, Homem-Aranha, Super Homem, Capitão América etc. Ele era tão grande conhecedor de super-heróis que resolveu se transformar em um, e fazia isso muito bem. Todos os dias tirava gatinhos das árvores, ajudava cegos a atravessar a rua, carregava compras de velhinhos, salvava cachorrinhos abandonados, dava comida aos necessitados, dividia suas coisas, dentre outras milhares de atitudes nobres.

Logo de inicio se deparou com sua tarefa mais díficil: Esconder sua identidade secreta. Ele sabia, por conta de sua longa pesquisa, que todo super herói fazia isso com maestria. Mas ele não. Ele falava muito. Pensou até em desisti de sua promissora carreira algumas vezes, mas não o fez. Alguns sabiam. Ele precisava ser reconhecido. Precisava ser louvado. Ele não queria ser um herói anonimo, muito menos um herói odiado.

Mas agora ele estava diante de um outro grande problema, que fazia o anterior parecer nada, e que de fato estava colocando em cheque seu destino: criou afeição por alguém a quem deveria salvar.

Sabia que isso colocava a missão em risco, além da própria pessoa, é claro. Mas não tinha como evitar, o garoto a quem ele estava tentando salvar, era muito parecido com ele, no jeito, na aparência e em todo o resto. Além passar muito tempo pensando nele, por se tratar de um caso aparentemente indissolúvel.

Toca a sineta, anunciando o fim do paraíso. O que foi até melhor para esse pequeno grande super-herói, afinal ele tinha acabado de tomar um gol, enquanto defendia a trave do seu time, por pensar nesse menino, e ter saído dali, como vinha fazendo muitas vezes.

Voltou para a sala decidido a resolver este caso esta noite, e assim parar de pensar no caso e no menino e continuar a alavancar o tão bem sucedido protótipo de carreira.

Enquanto anoitecia, em seu quarto bem arrumado, ele terminava de reler alguns volumes de sua coleção, pesquisando métodos de resolução com seus conselheiro heróis mais experientes. No meio de sua busca percebeu que o melhor seria uma abordagem inesperada. Pegar a vítima de surpresa seria a melhor forma de evitar que esta impedisse o seu salvamento.

Enquanto vestia seu uniforme, para se preparar para a missão, pensou: "Será que não é melhor desistir do caso? Já que visivelmente, este menino não quer ser salvo? . Sacudiu a cabeça como quem espanta um pensamento e voltou a si. Não. Impossível. Todos querem ser salvos. Respirou fundo e foi até o lugar onde encontraria o garoto que precisava ser salvo.

Então percebeu que tinha perdido o elemento surpresa. O menino sabia. Ele não sabia como, mas o menino sabia. Pego de chofre ficou parado olhando nos olhos do menino. Tão parecidos com os seus, exceto pelo fato de serem triste. Olhou o quarto do menino,tão parecido com o seu exceto pelo fato de parecer que este era sozinho. Ele precisava pensar urgentemente em salvar esse menino. Solidão mata. Talvez essa missão fosse a mais importante de sua vida. Mas não ter nenhum plano em mente para salvá-lo o angustiava.

Inclinou sua cabeça para direita, para olhar melhor o quarto do menino. Mas este inclinou a cabeça para esquerda, impedindo sua visão. Abriu a boca para falar, mas o menino fez o mesmo. Então ele se calou. Respirou fundo, o menino fez o mesmo. Sem saber o que fazer ficou parado. Sem querer desistir do caso, ficou a noite inteira olhando para o menino do outro lado do espelho.

Laís Machado

21 de novembro de 2011, 19h58

Aviso da Lua que menstrua

2011-11-17T17:53:00.001-02:00

De Elisa Lucinda

Moço, cuidado com ela!
Há que se ter cautela com esta gente que menstrua...
Imagine uma cachoeira às avessas:
cada ato que faz, o corpo confessa.
Cuidado, moço
às vezes parece erva, parece hera
cuidado com essa gente que gera
essa gente que se metamorfoseia
metade legível, metade sereia.
Barriga cresce, explode humanidades
e ainda volta pro lugar que é o mesmo lugar
mas é outro lugar, aí é que está:
cada palavra dita, antes de dizer, homem, reflita..
Sua boca maldita não sabe que cada palavra é ingrediente
que vai cair no mesmo planeta panela.
Cuidado com cada letra que manda pra ela!
Tá acostumada a viver por dentro,
transforma fato em elemento
a tudo refoga, ferve, frita
ainda sangra tudo no próximo mês.
Cuidado moço, quando cê pensa que escapou
é que chegou a sua vez!
Porque sou muito sua amiga
é que tô falando na "vera"
conheço cada uma, além de ser uma delas.
Você que saiu da fresta dela
delicada força quando voltar a ela.
Não vá sem ser convidado
ou sem os devidos cortejos..
Às vezes pela ponte de um beijo
já se alcança a "cidade secreta"
a Atlântida perdida.
Outras vezes várias metidas e mais se afasta dela.
Cuidado, moço, por você ter uma cobra entre as pernas
cai na condição de ser displicente
diante da própria serpente
Ela é uma cobra de avental
Não despreze a meditação doméstica
É da poeira do cotidiano
que a mulher extrai filosofando
cozinhando, costurando e você chega com a mão no bolso
julgando a arte do almoço: Eca!...
Você que não sabe onde está sua cueca?
Ah, meu cão desejado
tão preocupado em rosnar, ladrar e latir
então esquece de morder devagar
esquece de saber curtir, dividir.
E aí quando quer agredir
chama de vaca e galinha.
São duas dignas vizinhas do mundo daqui!
O que você tem pra falar de vaca?
O que você tem eu vou dizer e não se queixe:
VACA é sua mãe. De leite.
Vaca e galinha...
ora, não ofende. Enaltece, elogia:
comparando rainha com rainha
óvulo, ovo e leite
pensando que está agredindo
que tá falando palavrão imundo.
Tá, não, homem.
Tá citando o princípio do mundo!

Dos Chatos

2011-11-09T03:42:00.001-02:00

Mário Quintana

O maior chato é o chato perguntativo. Prefiro o chato discursivo ou narrativo, que se pode ouvir pensando noutra coisa... Me lembro que fiz um soneto inteiro — bem certinho, bem clássico e tudo — durante o assalto ao Quarto do Sétimo, isto é, quando um veterano de 30 me contava mais uma vez a sua participação nas glórias e perigos daquela investida.

As velhotas que nos contam seus achaques também são de grande inspiração poética.

Mas que fazer contra a amabilidade agressiva do chato solícito? Aquele que insiste em pagar nossa passagem, nosso cafezinho, ou quer levar-nos à força para um drinque, ou faz questão fechada de nos emprestar um livro que não temos a mínima vontade de abrir...

Ah! ia-me esquecendo dos proselitistas de todas as religiões. Os proselitistas amadores, que são os piores. Quanto aos sacerdotes que conheço, registre-se em seu louvor que eles sempre me falam de outras coisas. Ou me julgam um caso perdido ou um caso garantido... Bem, qualquer que seja o caso, deixam-me em paz.

O que pode acontecer de mais chato no mundo é o chato que se chateia a si mesmo, o autochato.

Para essa extrema contingência, descobri em tempo que a última solução não é o suicídio. É escrever, desabafar para cima do leitor, o qual, se me leu até aqui, a culpa é toda dele.

Há gente para tudo...

3h26

2011-11-09T03:38:00.000-02:00

Já estou num dia que promete ser louquíssimo há mais de 3 horas, e ainda não consegui pregar os olhos por nem 10 minutos. Depois de desistir de pensar no quanto estarei morta amanhã, resolvi vim blogar.
Talvez não seja a atitude correta, já que não tenho nada para dizer, mas foi o que me restou a fazer, enquanto a chuva cai, ferozmente, lá do outro lado da janela.
Talvez esse post fique tão vazio quanto tenho me sentido ultimamente. Se isso acontecer, perdoe-me, caro leitor, não era minha intenção te fazer ler "nada", mas às vezes é inevitável.
Há poucos dias, não me sobrava tempo nem para respirar, hoje, sobra tempo até para pensar, e as coisas com as quais tenho me ocupado, não tem tido poder suficiente de silenciar minhas projeções( passado/ futuro). O que me deixa em estado de alerta. Já senti na pele o quanto pode ser doloroso mergulhar nessa sensação. Mas o que fazer, quando está se afogando e tudo o que tem é um estoque limitado de oxigênio, no qual você tenta se agarrar enquanto encontra uma saída?
Já sei....tentar dormir.

Insônia

2011-11-09T03:25:00.000-02:00

Ele andava descalço por um gramado verde, molhado, cheiroso, que cobria uma grande superfície deserta. Ventava muito, chovia muito, trovejava muito, enquanto ele corria muito. Corria, se divertia, sorria e dançava a chuva, dançava a corrida, dançava o trovão e corria mais. Em meio a toda essa folia eis que surte um espinho. Um traiçoeiro espinho que se escondeu em meio a sua alegria.

Chorou e fechou os olhos de tanta dor. E feito isso todos os sons pararam, e ele, então, se viu diante da escuridão que se escondia em suas pálpebras. Era preciso ter coragem. Ele era corajoso. Homens são corajosos e não choram.

Abriu os olhos. E o que viu foi a escuridão conhecida do seu quarto.

Seu quarto onde os carrinhos dormiam no baú, os bonecos dormiam na prateleira e o cachorro dormia embaixo da cama.

Era bom estar em casa, e notar que seu pé não mais sangrava. Mas e o gramado? E a chuva? E o trovão? E a dança? Pensar nisso não lhe deixava dormir. Então levantou. Levou as mãos ao interruptor que traria a luz para seu já tão conhecido quarto, mas parou no meio do gesto.

Queria atravessar o seu quarto no escuro. Como nunca havia feito. Andou. Um passo, dois passos, três passos, a porta. Abriu. Sabia que se encontrava no corredor, mas este também estava escuro. Acharia a porta que levaria a cozinha sozinho. Ele já era um homem, e homens faziam isso quando tinham pesadelos.

Tateou a parede até encontrar uma maçaneta. Abriu. Entrou na sala. Mas o chão não era o frio piso da cozinha, era outra coisa. Parecia um tapete, no qual ele nunca havia pisado.

No tempo do seu silêncio surpreso ouviu uma música baixinha que tocava em alguma vitrola naquele cômodo. Reconheceu-a de imediato. Era música que seu pai ouvia quando estava trancado atrás daquela porta que não lhe era permitido atravessar.

Uma euforia tomou conta dele quando entendeu que estava na sala em que só os adultos podiam entrar. E ele nem precisou criar nenhum plano. Ele foi simplesmente presenteado por um descuido de seu pai. E agora? O que faria, já que já tinha embarcado no que prometia ser a maior de suas aventuras?

Dançou. Dançou a música, dançou o tapete, dançou o escuro e se esbarrou numa porta. Esta não estava trancada também. Abriu. Entrou. E se viu numa sala com duas portas. Ele nunca tinha sentido tanta euforia. Entrou na porta da esquerda, que dava para uma escada, que imediatamente ele subiu.

Se viu numa sala clara, e vazia, que tinha uma janela e dela ele podia ver a primeira sala, clara como a que estava, e pôde notar coisas que não tinha percebido quando passou por lá, como a flor que estava num jarro ao lado da vitrola, ou a coleção de canetas, cuidadosamente arrumadas em cima da mesa. Desceu. Entrou na porta da direita, e se viu cego de novo. Mas dessa vez não pela falta de luz, mas pelo excesso. Correu querendo sair dali. Seus olhos doiam. Tropeçou em alguma coisa. Como doía! Continuou correndo se esbarrou numa parede e achou outra porta. E se viu numa sala em penumbra, que dava para três portas. E ainda em estado de euforia ficou totalmente paralisado.

Já tinha visto demais. Era melhor voltar. Voltou. Correu. Tropeçou. Fechou os olhos. Continuou correndo até se ver diante do corredor, já iluminado pelos primeiros sinais da manhã. Entrou em seu quarto, suado, recuperando o fôlego e ficou diante do seu quarto. Seu quarto de sempre. Com seus carros, bonecos e cachorro. Com sua cama, seu baú e suas prateleiras. Mas agora ele sabia da existência de mais coisas. O que será que tinha atrás de cada uma das três portas? Ele precisava voltar e descobrir onde aquilo ia dá? Fechou os olhos pra respirar fundo e tentar se acalmar. Se viu, novamente diante da escuridão de suas pálpebras. E decidiu voltar. Era preciso ter coragem. Ele era corajoso. Homens são corajosos. Abriu os olhos. E o que viu foi a escuridão conhecida do seu quarto. Seu quarto onde o computador dormia na mesa, os livros dormiam nas prateleira e onde o cachorro não mais dormia. Era bom estar em casa. Mas e as portas? E as salas? E a euforia? Pensar nisso não lhe deixava dormir. Então levantou. Levou as mãos ao interruptor que traria a luz para seu já tão conhecido quarto, mas parou no meio do gesto.

Laís Machado, 2 de março de 2011, 21h19

Soneto do Alto

2011-11-08T13:58:00.003-02:00

Depois de um discussão besta, daquelas que fazem parte da vida de qualquer casal, subo para o quarto chateada e para me distrair abro o computador, e dou de cara com o Soneto do Alto. Teria uma forma melhor de fazer as pazes? Acho que não..srsrs
Te amo, meu amor.

Hoje, de um canto para o outro caminhei
E em todos os caminhos me perguntei
Se no céu existe um par ou um fruto de acalento
Ou se não existe, e por simples olhar, se via abatimento

E, de um dia para o outro, nos sentimos plenos
Achei cara-metade, do gosto ao toque, não menos obsceno
Param-se as árvores e ventos, olham o meu inspirar
Param-se carros e pessoas, observam o meu ocultar

Mas se mostram braços e pernas, sentimento e arrepio
Não precisamos de Julieta com a cotovia, menos um pio
E sem asas o céu se ameaça com a nossa presença

Sem precisar realizar sonhos, sem nenhuma diferença
Flutuamos usando dos braços nus - pesa só pensamento
Nossos corpos no alto, entre céu e terra, parado momento

Diego Pinheiro
25 de Outubro de 2011
14h:30min

Soneto Sussurrado

2011-11-08T13:57:00.003-02:00

Depois de descobrir que sim. Que era isso, e agradecer por ele ter tanta certeza quando eu estava confusa. Fui presenteada com outro soneto:

Os ventos tardios hoje me trazem a voz
Que em conjunto com a sonata sem grito,
Sussurra no tímpano em um momento restrito
... A pianíssima que sem esforço não soa feroz

E hoje, pela manhã, conversando com os pássaros...
(as aves preguiçosas que em um momento,
Permitiram-me criar o prelúdio sem nenhum instrumento)
Pude entender seus cantos como sussurros claros

Imagem que se forma em contornos poéticos avistada
Chega para mim no sorriso inteiramente sonoro
- Não existem mais brados... é sua voz (amena) chegando ao poro

Parado, a minha voz assume uma mudez desarrumada
Minha audição, sem esperar o fim, beira ao acaso do ouvir
... Os sentidos se entranham... no gesto... lábio a lábio... luzir

Diego Pinheiro
10 de Junho de 2011, 01h:49min

Soneto Oitavado em Si Menor

2011-11-08T13:56:00.001-02:00

Quando eu ainda não sabia se devia, se queria e se daria certo, fui presenteada com esse soneto.

O universo que em outrora era todo dentro
Salpica, adocicado, no que é puro contento
E a vista, em sua vista avista a música muda
Interroga-se agora sobre o silêncio, confusa

O universo agora entende que se arrisca,
Pois com esse pingo (pungência), laça-o a vida
Olha a sua prole que aprende a gritar sem agonia
- Nobre contento, em seus minutos e horas, bom dia!

Pingo de universo, acorda os pássaros de Quintana
Traga-os para o seu coro, respeitando a sua gana
Componham um prelúdio em notas menos dolorosas

Afinal é a voz em alto e bom som que poetiza as rosas
Pingo de universo... ouça e releve... Teu grito escuta
Sua voz é mais voz, tua música naquele sorriso muda

Diego Pinheiro, meu amor

Preciso Me encontrar

2011-11-07T18:48:00.000-02:00

Preciso Me Encontrar

Cartola

Deixe-me ir

Preciso andar

Vou por aí a procurar

Rir prá não chorar

Deixe-me ir

Preciso andar

Vou por aí a procurar

Rir prá não chorar...

Quero assistir ao sol nascer

Ver as águas dos rios correr

Ouvir os pássaros cantar

Eu quero nascer

Quero viver...

Deixe-me ir

Preciso andar

Vou por aí a procurar

Rir prá não chorar

Se alguém por mim perguntar

Diga que eu só vou voltar

Depois que me encontrar...

Quero assistir ao sol nascer

Ver as águas dos rios correr

Ouvir os pássaros cantar

Eu quero nascer

Quero viver...

Deixe-me ir

Preciso andar

Vou por aí a procurar

Rir prá não chorar...

Deixe-me ir preciso andar

Vou por aí a procurar

Sorrir prá não chorar

Deixe-me ir preciso andar

Vou por aí a procurar

Inércia

2011-11-07T18:41:00.001-02:00

Os pássaros começavam a cantar. O sol começava a nascer, e com isso o dia começava a clarear. As coisas estavam mudando: Em todo o mundo folhas do calendário eram arrancadas, a noite se tornava dia e o frio se tornava quente. Mas enquanto tudo isso acontecia, Maria continuava parada. Na mesma posição em que passara toda a noite. Desperta.
Ela tinha 12 anos, e tinha passado toda a noite deitada em sua cama, de barriga para cima, com os olhos bem abertos, os pés juntos e as mãos cruzadas no peito. Mas entre suas mãos e o seu coração tinha um livro. O livro com sua história preferida e que Maria escondia. Porque mostrá-lo lhe transformaria numa criatura tão estranha quanto o personagem principal de seu livro preferido.
O certo seria, nesta fase de sua vida, ser apaixonada pelas cinderelas, seus príncipes encantados e suas histórias de amor. Mas ao invés disso era pelo cisne que achava que era um pato que Maria era apaixonada. E enquanto Maria revivia em sua mente, pela milésima vez, desde a última noite, suas passagens favoritas da história, ouviu os passos de sua mãe no corredor e imediatamente mudou de posição e fingiu dormir.
Poucos segundos depois a mãe de Maria chegou no quarto com a intenção de despertá-la para ir para a escola, onde aprenderia alguma coisa nova, brincaria com seus amigos e fingiria gostar das cinderelas, mesmo querendo ser um cisne e descobrir que vivia entre patos.
Mas todos eram tão iguais. E não vendo a possibilidade de ser um cisne, precisava fingir ser pato. Ou em uma perspectiva mais otimista, se transformar em um.
Maria levantou-se, se arrumou, testou o sorriso no espelho e saiu, com uma única meta na cabeça: Correr para que anoitecesse o mais rápido possível e pudesse voltar para seu quarto, sua cama e seu livro.
Algumas horas depois, os pássaros começavam a cantar. O sol começava a nascer, e com isso o dia começava a clarear. As coisas estavam mudando: Em todo o mundo folhas do calendário eram arrancadas, a noite se tornava dia e o frio se tornava quente. Mas enquanto tudo isso acontecia, Maria continuava parada. Ora adormecida, ora desperta. Sempre com seu livro no peito, entre suas mãos e o coração.
Enquanto tudo mudava sempre, Maria continuava sempre parada esperando que alguma coisa mudasse dentro, ou fora, dela.

Laís Machado, 30 de janeiro de 2011, 22h54

Diário: Inferno Astral

2011-11-06T10:16:00.001-02:00

“Mas o que é afinal esse período que chamamos de inferno astral? Bem, ele ocorre de 30-40 dias antes do nosso aniversário.

No período de inferno astral, não dispomos de nossa capacidade máxima de energia para empreender coisas novas. O combustível do ano que está findando está baixo, mas ainda não acabou. E o gás do novo ano ainda não entrou no nosso tanque (o que só vai ocorrer no aniversário). É um período de “limbo energético"

(retirado do link: http://qeisso.blogspot.com/2010/08/inferno-astral.html)

Ok! Ok! Mas não diz nada sobre grandes tragédias pessoais!!! Catástrofes diárias etc. Diz? Diz? Diz?

Pois então compartilharei de hoje até o meu aniversário coisas, coisinhas, que possam provar que essas história de inferno astral existe, e que é pior do que a descrição acima.

Num dia cinza e chuvoso, vc sai de casa e descobre que o guarda-chuva não está fechando. Pega um elástico e usa-o para fechar. No meio do caminho começa a chover, e vc abre o guarda-chuva. Logo em seguida desiste de usá-lo e tenta fechar, o elástico quebra.
Você resolve parar em uma esquina para conversar e despedir-se das pessoas que não vão para o mesmo lado que você, quando sente uma gota cair do céu no meio do seu casaco quentinho. Olha para o céu para verificar se vai chover mesmo, ou se foi s[ó uma nuvem passageira, e descobre que o que caiu em vc foi um presente de um pombo.
Você está dormindo tranquilamente, e durante o sono resolve acariciar seus cabelos. Interrompe o gesto com um grito, que acorda o seu namorado que com cara de sono pergunta: O Que foi ?, e vc desesperada tentando tirar um ferrão do seu dedo diz: Abeeeeelha Abeeelha. Quando olha para o relógio 4h30 da manhã.

Continua....

Grito

2011-11-05T12:47:00.000-02:00

(Texto de Lila Ripoll)

Não, não irei sem grito.
Minha voz nesse dia subirá.
E eu me erguerei também.
Solitária. Definida.

As portas adormecidas abrirão
passagem para o mundo

Meus sonhos, meus fantasmas,
meus exércitos derrotados,
sacudirão o silêncio de convenção
e as máscaras de piedade compungida.

Dispensarei as rosas, as violetas,
os absurdos véus sobre meu rosto.

Serei eu mesma. Estarei
inteira sobre a mesa.
As mãos vazias e crispadas,
os olhos acordados,
a boca vincada de amargor.

Não. Não irei sem grito.

Abram as portas adormecidas,
levantem as cortinas,
abaixem as vozes
e as máscaras —

que eu vou sair inteira.
Eu mesma. Solitária.
Definida.

O Coração pede prazer primeiro

2011-11-05T12:43:00.002-02:00

Eis a questão

2011-11-05T12:34:00.002-02:00

ATO III – CENA I – (Solilóquio de Hamlet)

“Ser ou não ser - eis a questão.
Será mais nobre sofrer na alma
Pedradas e flechadas do destino feroz
Ou pegar em armas contra o mar de angústias –
E combatendo-o, dar-lhe fim? Morrer; dormir;
Só isso. E com o sono – dizem – extinguir
Dores do coração e as mil mazelas naturais
A que a carne é sujeita; eis uma consumação
Ardentemente desejável. Morrer – dormir –
Dormir! Talvez sonhar. Aí está o obstáculo!
Os sonhos que hão de vir no sono da morte
Quando tivermos escapado ao tumulto vital
Nos obrigam a hesitar: e é essa reflexão
Que dá à desventura uma vida tão longa.
Pois quem suportaria o açoite e os insultos do mundo,
A afronta do opressor, o desdém do orgulhoso,
As pontadas do amor humilhado, as delongas da lei,
A prepotência do mando, e o achincalhe
Que o mérito paciente recebe dos inúteis,
Podendo, ele próprio, encontrar seu repouso
Com um simples punhal? Quem ag- üentaria os fardos,
Gemendo e suando numa vida servil,
Senão, porque o terror de alguma coisa após a morte –
O país não descoberto, de cujos confins
Jamais voltou nenhum viajante – nos confunde a vontade,
Nos faz preferir e suportar os males que já temos,
A fugirmos pra outros que desconhecemos? ...”

Pessoando

2011-11-05T12:32:00.002-02:00

Contemplo o lago mudo
Que uma brisa estremece.
Não sei se penso em tudo
Ou se tudo me esquece

O lago nada me diz,
Não sinto a brisa mexê-lo
Não sei se sou feliz
Nem se desejo sê-lo.

Trêmulos vincos risonhos
Na água adormecida.
Por que fiz eu dos sonhos
A minha única vida?

Fernando Pessoa, 4-8-1930

Sensatez

2011-11-05T12:24:00.002-02:00

Queixo-me às rosas,
Mas que bobagem
As rosas não falam
____Cartola

Isso é , depois dos últimos acontecimentos, o que eu chamo de sensatez. Se isso for uma escolha delas, mais sensatez ainda. Isso evita que descubram o real objetivo de seus espinhos (se é que existe um objetivo real). As Rosas deixam, simplesmente, que pensem que é defesa contra possíveis agressões e continuam a sua existência sem serem incomodadas com grandes questionamentos para saciar a curiosidade das outras flores e admiradores, muitas vezes fantasiadas de preocupação.
Se o perfume que elas exalam, foi roubado de um outro Alguém, que seja. Não interessa a Ninguém a sua identidade. Dessa forma ela continuará cheirando a Rosa, Cravo cheirando a cravo e Margarida cheirando a margarida. Imaginem se a Anêmona, sempre abandonada, descobrisse a origem do cheiro da Rosa ? Ou o Cravo? Talvez tenha sido por isso que ele brigou com a Rosa debaixo da sacada. Aliás, isso acontece com frequência, omitir ofende. E quando as pessoas, nesse caso Flores, se sentem ofendidas , brigam. Mas será que ninguém notou que o Cravo também não contou de quem roubou o cheiro que exala? Talvez se a Rosa tivesse percebido esse fato não tivesse saído despedaçada.
Uma vez a Rosa contou a um de seus admiradores, só para passar o tempo e terem assunto, que na Turquia no século XVIII criaram um código para expressar os sentimentos com as flores, e que de acordo com esse código, o luto é expressado pelas, tão desconhecidas, Tagetes; a tristeza com os Gerânios; Se diz que está apaixonado com os Crisântemos; e se declara amor com as Tulipas. Nesse dia a Rosa se despediu dele feliz. Era bom terem assunto. Se entendiam bem. Talvez por isso ele a admirasse tanto, pensou a Rosa.
No dia seguinte ele voltou e continuaram conversando. No outro a mesma coisa. No outro a mesma coisa. Depois sumiu. Começou a dar de presente Tagetes, Gerânios e Tulipas. A Rosa então esperou que pelo menos a Madressilva, com sua meiguice, lhe contasse que ela, a Rosa, era usada, de acordo com o tal código, para expressar o amor (informação que a Rosa esquecera, propositalmente, de acrescentar para não parecer arrogante) e com isso ele voltasse. Mas ele não voltou. Talvez a Madressilva com sua modéstia não quisesse mostrar que conhecia o tal código, ou talvez fosse tímida e não gostasse tanto de conversar, ou talvez ele não estivesse amando. Isso também não interessa. O que interessa é que ele não voltou. Talvez depois disso ela tenha parado de falar e tenha preferido confundir e deixar que lhe queiram bem. E quando os admiradores voltam ao jardim para chorar, elas apenas exalam seu perfume e deixam que chorem. Então, eles sempre voltam.
Só não me perguntem como as Rosas me contaram isso tudo, nem em que ocasião.

Laís Machado
17 de julho de 2011, 00h17

Sonho

2011-11-05T12:16:00.002-02:00

Por Fernando Pessoa, 6-1-1923 ...

Sonho. Não sei quem sou neste momento.
Durmo sentindo-me. Na hora calma
Meu pensamento esquece o pensamento,
Minha alma não tem alma.

Se existo é um erro eu o saber. Se acordo
Parece que erro. Sinto que não sei.
Nada quero nem tenho nem recordo.
Não tenho ser nem lei.

Lapso da consciência entre ilusões,
Fantasmas me limitam e me contêm.
Dorme insciente de alheios corações,
Coração de ninguém.

Voltando

2011-10-30T09:30:00.000-02:00

Fiquei sem internet essa semana. Não foi o melhor período para isso acontecer, afinal de contas foi uma semana bem movimentada....colóquio,oficinas,último fim de semana de Arbítrio...mas enfim...não adianta chorar pelo caracteres derramados, parece q a coisa se estabilizou, e aos pouscos dou uma atualizada no conteúdo.

Ócios do ofício _ Perdendo amigos

2011-10-22T12:53:00.000-02:00

Depois da minha última crise com antigos amigos, me peguei pensando a respeito da crueldade da profissão que escolhi para a minha vida: O Teatro. Ele é cruel em todos os sentidos. Não só pelo que te faz sentir ao despir-se e vestir-se com outros personagens e histórias, nem pelas complicações que mergulhos tão profundos da humanidade, como somos obrigados a fazer, nos trazem, nem só por um monte de coisa. Mas a crueldade a qual estou me referindo agora é pelo que exige do nosso tempo.

Ao se escolher ter como profissão uma das caras da arte, não se trabalha com arte, e sim se vive de arte. Não é como um médico, um engenheiro, um arquiteto etc. Como se tem férias do que é tão inerente ao ser humano?

Os nossos horários são diferentes dos horários de todo o resto da humanidade. E fui obrigada a ouvir, milhares de vezes, que não tenho tempo para meus amigos, que não ligo para o que fazem, ou para o que sentem. Sem eles saberem o quanto pensava neles, o quanto falava deles, ou sem saberem da quantidade de vezes que me pegava rindo sozinha de uma conversa de muito tempo.

Quando se decide viver de arte. Tendo sido necessário batalhar durante toda a sua vida para conseguir o que se quer, a situação se torna ainda mais complicada. Porque mesmo que inconscientemente você irá prometer para si mesma fazer sempre o melhor que você puder, dessa forma, trabalhará ainda mais. E achar um horário livre se torna cada vez mais difícil. Tanto que quando estes aparecem, me pego perdida pensando em o que fazer, por serem tão raros.

Meus antigos amigos não sabem que me "mudei" de casa para ficar mais perto do lugar onde ocorreria a peça que estava montando, não sabem as estripulias que faço para dar conta do francês, das questões de produção do espetáculo, da faculdade, do PIBIC e da religião. Meus antigos amigos não sabem as milhares de crises pelas quais passei durante o processo e na faculdade, e nem em quantas vezes pensei em desistir de tudo. Meus antigos amigos não sabem quantas noites mal dormidas passei, para dar conta de artigos e relatórios. Meus antigos amigos não sabem que ganhei um afilhado, nem que noivei. Meus antigos amigos não sabem que penso em fazer balé, e clown. Meus antigos amigos não sabem nem para que serve o que faço.

E, obviamente, não faço ideia do que fazem, do que pensam, do que planejam, onde estão, para onde pensam em ir.

Durante algumas crises de saudade ( sim, porque para mim a saudade é uma dor com a qual você se acostuma, mas que de vez em quando dá umas pontadas insuportáveis), tentei algumas aproximações, afim de saber e de compartilhar. Mas em todas as vezes recuei, como quem é vaiada no fim de uma apresentação, devido a chuva de cobranças e papéis de vitima que recebia na cara. Durante alguns instantes me sentia um monstro, até enxergar que o único problema é que os dois lados tinham razão, e não iriam voltar atrás.

Acho que é assim que as pessoas se perdem.

Sobre o fio

2011-10-17T11:35:00.002-02:00

Às vezes me sinto assim...Literalmente, sobre o fio

Feriado II

2011-10-14T17:56:00.000-03:00

Nem consigo acreditar que esse dia já passou!!!

FERIADO

2011-10-12T11:00:00.000-03:00

Nem consigo acreditar que esse dia chegou!!!

A Família em ARBÍTRIO

2011-10-09T10:31:00.000-03:00

Não tem como falar de outra coisa.
Isso tem tomado todo o meu tempo mesmo!

Teremos um fardo pesado. O que é família? O que é a nossa família, Você Sabe? A nossa família está condenada a uma existência negada. Ela vem sendo preservada pelos tempos, porque lá fora, há pestes capazes de acabar com qualquer ser humano. Se não rezarmos, tudo estará perdido...Esta casa, esta edificação, não contará nem com mãe, nem com filha. Havemos, portanto de ficar aqui, ouvindo nossos passos nessa casa que abriga a história dos nossos ancestrais.

Gu_ARBÍTRIO

ARBÍTRIO

2011-10-05T04:02:00.001-03:00

A Instituição Presa na Polifonia - ARBÍTRIO
http://www.oteatrobase.blogspot.com/

O que a família? O que é a nossa família? Você sabe? Nossa família
está condenada a uma existência negada... Ela está sendo preservada
pelos tempos, porque lá fora a pestes capazes de acabar com qualquer
ser humano. Se não rezarmos tudo estará perdido. Esta casa não contará
nem com mãe, nem com filha. Havemos de viver aqui, ouvindo nossos
passos nesta casa que abriga a história de nossos ancestrais.

Teaser de ARBÍTRIO. Assistam:

Segue temporada de 30/09 a 30/10
Sexta: 20h Sábado (duas sessões): 18h e 20h e Domingo: 18h
Preços Populares: 10 R$ e 5 R$
Os ingressos serão vendidos 1h antes do início da sessão.
Casa Preta, Rua Areal de Cima, n. 40, Dois de Julho

Publicação de Deolinda Vilhena sobre o espetáculo:
http://terramagazine.terra.com.br/interna/0,,OI5385464-EI11348,00.html

E-mail: oteatrobase@gmail.com

Encenação: Diego Pinheiro
Assistência de Encenação: Sandro Souza e Ricardo Santana
Atores: Alex Barreto, Laís Machado, Laura Sarpa, Luísa Muricy, Naia
Pratta e Yuri Tripodi
Dramaturgia: Bárbara Pessoa
Textos: Federico Garcia Lorca, Calderón de la Barca, William
Shakespeare, Guimarães Rosa, Fiódor Dostóievski, Johann Wolfgang von
Goethe, Gilles Deleuze, Sto. Agostinho,Voltaire, Diego Pinheiro e
Bárbara Pessoa
Figurino:Liz Novais (Coletivo Moiras)
Assistência de Figurino: Vika Mennezes (Coletivo Moiras)
Organização Espacial: Eduardo Machado e Fred Alvin
Iluminação:Marcos Fernandes
Direção Musical: Thales Branche
Produção: Teatro Base - Grupo de Pesquisas Sobre o Método do Ator
Design Gráfico: Leandro Villa
Produção executiva: Hilda Lopes Pontes e Bárbara Pessoa
Fotos: Izabella Valverde
Fotografia do VT: Jerônimo Soffer
Assistência do VT: Agnes Cajaíba
Edição do VT: Matheus Viana
Teatro Base – Grupo de Pesquisas sobre o Método do Ator

Peito vestido

2011-10-04T21:05:00.000-03:00

Vestiu-se com a primeira camisa que encontrou. Afinal não podia perder tempo com camisas, seu tempo era precioso demais para ser desperdiçado dessa forma. Bebericou o café e se queimou. Estava muito quente. Nice ouviu bastante naquela manhã, afinal de contas ele tinha que culpar alguém, agora além de queimado estava atrasado. Mas ele não notou que seu atraso se deu por conta do tempo gasto para explicar mil vezes a Nice que ele não gostava de café muito quente, porque tinha dentes sensíveis, e não podia machucar sua voz, que era o seu instrumento de trabalho, e consequentemente era o seu gan...Para ensinar aos outros era preciso gastar tempo sim. Não com camisas. Com camisas não se perde tempo.
Resolveu desistir do café. Comeria qualquer coisa na rua. Verificou se tinha todos os projetos na pasta. Passou tanto tempo escrevendo, lendo e relendo que não podia correr o risco de perder o patrocínio porque tinha esquecido algum de seus documentos. Passou tanto tempo lendo e relendo isso na noite anterior, que não notou que tinha misturado as camisas brancas com as vermelhas na hora da lavagem, e que elas soltavam tinta e que isso mancharia as bran... Mas não, com camisas não se perde tempo.
Não pensem que ele não gostava de camisas. Tinha várias. Coleções inteiras. Cada uma combinando com uma ocasião: Casamentos, encontros casuais, saída com os amigos, encontro com a família da atual esposa, encontro com a ex-esposa (sim nessa hora era preciso um pouco mais de esmero. Era preciso mostrar como estava bem. Orgulho, talvez...), noites solitárias etc. Tinham as que estavam na categoria especial: camisas de banho, camisas de sexo, camisas de ginástica etc outra vez. O importante era não expor o seu peito nu. Não, isso não podia. As camisas poderiam, para a felicidade de Nice, estar divididas com etiquetas. Mas não era preciso, ele sabia bem qual deveria ser usada em cada ocasião. Costume, talvez.
Mas ele misturou as brancas com as vermelhas, e isso poderia ser um probl...Não. Não se perde tempo com essas camisas. Estão todas aí. Divididas por ocasiões. É só pegar a primeira alocada na ocasião correspondente. Pronto. Não era preciso perder tempo. Havia camisas que podia substituir, emergencialmente, outra. Ele aprendeu... Certa vez, ele ganhou um peso a mais e camisa que escolheu vestir não lhe servia. Foi preciso expor seu peito nu... nossa como estava mais definido... Até achar, em uma loja, outra que servisse para a ocasião. Por isso a coleção. Ah! Esqueci de mencionar que tinham camisas de vários tamanhos. O motivo vocês já sabem. Bem...de qualquer forma, uma ou duas camisas manchadas, não exporiam o seu peito nu. Causaria no máximo um mal estar a Nice, mas ele a ensinaria, durante um tempo, com seu discurso bem elaborado, a não misturar as camisas brancas com as vermelhas na hora da lavagem.
Mas voltando àquela manhã, depois de perder tempo demais com as camisas (Eu, este narrador que vos fala, porque ele não perde tempo com camisas), ele saiu finalmente de casa. Ligou seu carro. Fez o caminho de sempre. Passou pelas mesmas ruas de sempre, chegando ao estúdio de sempre. Deu bom dia as pessoas de sempre. Como já as conhecia o contato visual não era necessário, até porque todas estavam muito ocupadas com seus projetos e afazeres. Continuando seu caminho até aquele momento glorioso do tão esperado dia, subiu no elevador de sempre, até o andar da sala de reuniões de sempre. Saiu um pouco eufórico, seguiu o corredor. Agora faltava pouco pra colocar em prática o seu projeto mais audacioso. Virou à direita e foi então que. Não. Isso não podia acontecer numa outra manhã? Tinha que ser nessa?
Mário saia apressado da sala com um copo de café que agora estava jogado no meio da camisa dele. Mário é claro ouviria muito. E depois desse muito Mário resolveu lhe emprestar sua camisa. Não era perfeitamente adequada para aquela ocasião, além de não ser exatamente do seu tamanho, afinal o peito que estaria ali dentro não era o mesmo, mas depois de alguns ajustes, com os alfinetes e linhas de segurança que tinha em sua sala, deveria servir.
Ele correu pra resolver essa situação. Entrou em sua sala. Apertou aqui, ali e pronto. Pegou a pasta e saiu. Saiu muito rapidamente, afinal de contas ele não perde tempo com camisas. Estava agora atrasado, queimado e desconfortável com a aquela roupa que não era sua. Não era naquele dia.Hoje...não sei. Deve ser, talvez.

Laís Machado
13 de janeiro de 2011, 6h da manhã

Bem vinda de volta.

2011-10-04T19:33:00.000-03:00

Depois de um tempo sem investir em meus blogs pessoais, a ponto de transformá-los em simples caderninhos de poesia, voltei com tudo novo.
Deveria, neste momento está terminando um artigo sobre o LUME, que tenho que entregar amanhã. Mas eu não sou de ferro, e preciso de um descanso, por menor que seja, para a minha mente. Aproveitei, então, para vir blogar.
Vamos que vamos, outra vez!